Fac parte din acel grup
de oameni care nu au citit încă Eleganţa
ariciului. Dar când am aflat că apare O
delicatesă (mersi, Laura!) m-am repezit la librărie şi, în timp ce
ochii mei avizi se roteau în căutare de alte şi alte prăzi (n-am mai fost într-o
librărie de vreo 2 săptămâni), mi-am adus aminte cât au lăudat oamenii din
jurul meu scrisul din Eleganţa… Şi-am
luat-o şi pe ea. Librăria Nemira de pe Magheru practică şi reduceri destul de
consistente, aşa că le puteţi achiziţiona de acolo pe ambele.
O delicatesă se citeşte repede, în câteva ore ai
termina-o dacă nu te-ar apuca dorul de tărăgănare. Îţi vine să te opreşti des
pentru că e o carte scrisă frumos şi te lasă cu o senzaţie de melancolie
dulce-acrişoară cu care nu prea ştii ce să faci altceva decât să iei din nou
cartea în mână şi să reciteşti câteva din paragrafele care te-au făcut, la început,
să te îndrăgosteşti de ea.
Verdictul e dur: în 48
de ore cel mai mare critic gastronomic al lumii va muri.
“Ce ironie! După decenii de crăpelniţă, de valuri de vin, de alcool de
toate felurile, după o viaţă înecată în unt, frişcă, sos, prăjelniţă, de excese
la orice oră, pregătite cu rafinament, migălos alintate, cei mai fideli
locotenenţi ai mei, meşterul Ficat şi acolitul său Stomac, se simt de minute,
iar inima mă lasă.”
Moartea lui iminentă
pune în mişcare acţiunea şi mai mulţi naratori intervin cu propriile lor
poveşti despre viaţa criticului şi amprenta pe care şi-a lăsat-o acesta asupra
lor: copii, soţie, nepot, menajeră, un cerşetor de la colţul străzii, o secretară,
toţi cu povestea şi adevărurile lor, cu furia şi tristeţea adâncă, cu amintiri
ce ies din carapacea timpului pentru că ştiu că în curând nu-şi vor lua adio
doar de la un om imperfect şi tiran, dar şi de la o parte din viaţa lor. Nefericirea
acestei familii este bine punctată de copilul-narator din carte care nu ştie să
spună adevărul decât articulându-l pur şi simplu: “toţi sunt nefericiţi pentru că nimeni nu iubeşte pe cine trebuie şi că
nu înţeleg că mai ales pe ei sunt supăraţi”. Fără să ştie, ei ţes împreună o
pânză fragilă cu amintirile şi realităţile lor, o pânză despre felul cum
atingem multă lume în trecerea noastră prin lume, iar uneori asta se întâmplă în
moduri pe care nici nu ni le imaginăm.
Cel mai mare critic
gastronomic din lume nu e un om drăguţ. Are sensibilitatea unui criminal şi delicateţea
unui şofer de tir. Îşi rezervă zâmbetele în avans şi niciunul nu e pentru
familia lui. Scrupulele îi sunt străine, dar cultivă aroganţa la rang de artă. Nu
se sfieşte să se recomande drept geniu, “fără
dispoziţii sufleteşti şi fără gust pentru sentimentalism, fără nicio remuşcare
de a fi agonisit bunurile astfel, de a fi cucerit sufletele şi fiinţele aşa cum
dobândeşti un tablou”. Nu te-ai gândi că un om căruia îi place mâncarea
atât de mult poate fi atât de rece şi calculat.
Singurul lucru care
ni-l apropie este căutarea lui din aceste ultime momente, savoarea de demult pe
care o vrea devoalată, ascunsă tainic în el, singurul adevăr rostit sau
înfăptuit. Căutarea e meticuloasă, dar cumva şi dureros de dulce, pentru că
aparţine unui om profund analitic care-şi dă seama de importanţa sufletului şi
că ceea ce-ţi rămâne în amintire, viu, pregnant, poate să te surprindă când
ajungi la capătul firului.
În expediţia asta pe
urmele gustului suprem, călătorim împreună cu el în Grecia, în Tanger sau în
Bretagne, ne contaminăm şi noi cu atmosfera orăşelelor mici şi a gusturilor
bune: sorbet-uri făcute de bunici zâmbitoare, coaja de pâine mâncată după ce
venea de la plajă, sardine la grătar, o roşie perfect coaptă şi zemoasă şi alte
câteva preparate, care-l trag cu ele pe făgaşul aducerilor aminte, apropiindu-l
sau deturnându-l de la motivul ultim al acestei obsesii. De va găsi sau nu savoarea
căutată, veţi afla şi voi citind cartea.
O delicatesă, Muriel Barbery, Editura Nemira, 2015
Etichete: Muriel Barbery, O delicatesa, recenzii carti